если что-то меняется после твоего ухода - значит ты сделала это зря.
если след твоей ноги затягивается через пять минут, после того как ты хлопнешь дверью, и все забывают о тебе - ты правильно сделала, что ушла.
таков закон.
на твое место приходят другие. стоит только свернуть на обочину - и ты уже никогда не поднимешься на прежнюю трассу.
стайка мотоциклистов проскочит мимо тебя, тебе не войти в их ритм, не достичь общей с ними скорости.
о тебе забывают.
ты ушла оттуда, где все оказалось видимостью, пошленькой иллюзион-картинкой, рассчитанной на тех, кто может жить бесплотным и бессмысленным.
ушла.
и маслом затянулся твой след на воде, тоненькой побежалой пленкой укрыло теплую черную гниловатую воду.
не ушла, а вырвалась.
водяной, безумный шаман, беззвучно плачет в тишине болот.
скоро прилетят цветные звери-кикиморы, будут носиться по кочкам, дразнить друг друга.
но какой в них толк, в этих глупых пустышках?
ты ушла.
а водяной все равно не выберется на поверхность.
лишь иногда, в особенно тихие предрассветные часы, будет высовывать голову из воды по ту сторону мостков и печально смотреть на желтую полоску берега, выискивая глазами твои следы, которые давным давно рассыпались, ведь песок, как и вода, нетерпим к постоянству.